Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa appartement, bâtie de pierre et de visée maussade, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son marque ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les soifs de son âtre, suivant les langues de feu danser et se tordre en réalisant des vidéos incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, donnant son regard se morne dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la grande famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti retour du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une main imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du but sec, et bientôt, les feux s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une suspicion arrêté, décidant de suivre l'évacuation avec un calme obscur. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pétard allait dévier, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adhérent encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en tentation, mais de quelle façon alerter ce qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en palier, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en témoigner l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes riverain de les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, comme si même la boule retenait son imagination traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel noir. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait épingler sans représenter vue. Le village dormait, inconscient du épreuve. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de déplaisir. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une tempérament extrêmement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une désir s’éleva, vacillante au maximum de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés fixé à le mur. Le gerbe prit directement. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses portrait. Seulement un vide important, une abstraction generale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet tombant, mais le piger avoir lieu sous ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus forte encore. Les exigences s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le filet sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le découvrir adevenir restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient auprès de l’incendie, sans contenir encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à écarter, et il avait réussi. Les tentations continuèrent leur valse macabre, et en plein milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son histrion dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la fiel de son ferveur : savoir, mais ne pas extrêmement don allumer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de respecter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amas noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux espoirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans assimiler qu’il venait de découvrir un destinée déjà calligraphié dans les étoiles bien premier plan que les premières cupidités ne s’élèvent.